Animas en el arte

Margaritas V

2008-09-23T22:50:00.001-07:00

Margaritas III (Las margaritas de la dulce Jo) E. de Santiago

De corregir cada día el curso vengo,
pues te busco mujer antártica
como ávido inmigrante llego a la zona de nuestra memoria
donde luces las horas compartidas
nada más que un té y unas tostadas
para desatar relatos al sol
como una mañana en tu casa jardín.
así entonces pinto tus margaritas
que eran mías
y de donde aprendí estos versos
pues atada llevas la sonrisa
que luce el mejor emblema de tu rostro
y de saberse sobreviviente entre una especie extinta.

Margaritas IV

2008-09-04T13:40:00.000-07:00

Puedo decir marchitarse
en cien palabras no dichas
como cuerpos vaciados al mar,
sin un deseo acuático
sin fijar la luna en el centro de una bayoneta iconoclasta
que hable de muertos
para vivir en su reposo,
sin el agitado deseo de una mascara que ofende
entonces imaginé las bocas deseándose
y vi el rocío del cuerpo inconcluso,
en la hora cuando cesa una risa
y cambia el sentido de un meridiano
en la hora oscura
sin habitar el cuerpo de la madeja desnuda
que se desprende de las estrellas como halito nocturno que oscurece
ni más ni menos que la sombra del pasado
arrojándose con hambre en el presente
para ser solo un recuerdo
una espada en mi torso
un enigma llamado de noche
una pena en cuclillas
avanzando hacia sus estandartes mullidos
que nombran parábolas inertes
y cofres malditos
como un espejo roto
en una mirada transitoria
que recuerda al amante tendido
sin sagrario que nombrar,
sin su propio nombre
ni suspiros

Debí morir aquella noche.

Margaritas III

2008-08-24T17:03:00.001-07:00

Has visto el sol de este mediodía,
afina sus baños invisibles,
atrae las margaritas que duermen en la raíz,
las conmina para que suban por el tallo,
y arrimen sus moléculas invisibles en lo alto,
para saltar al ojo atento de una nube, de día,
y en la noche,
poder copar la mirada del búho
que vuela sonámbulo de tiempo,
como cuando te amo,
sin espacio para el pliegue de una corchea,
solo un cinerario olvidado,
sobre las faldas de un volcán extinto,
mudo de voces ígneas,
que saluden tu rostro,
sumergido en pétalos,
y simientes.

Sobre un escaño que abraza la memoria,
río en una mañana del mundo,
y te dibujo.

Margaritas II

2008-08-22T17:39:00.001-07:00

Margaritas II, Enrique de Santiago

He corrido tan aprisa, que he alcanzado a mis perseguidores,
y ya veo sus espaldas
donde noto que llevan peces ocultos,
mientras los ciudadanos no nos ven,
a pesar del frenesí de la estampida,
el de las hormigas en zancos
que además cargan en el abdomen un bandoneón,
para dar cuenta de un tango subterráneo,
en la platea de sombras visibles
que intentan apagar unas margaritas que porfían
y no entienden que es invierno,
y no hay oráculos,
ni coronas,
ni un dolmen acariciando la luna
la que tiene el brillo de tu rostro,
amada desprendida del margen
silente,
en la mudez del rojo
lejos de mi obscena marginalidad
menguando cuando te cito,
para así volverte nueva e invisible,
hasta que respondes
repitiendo el ciclo,
imitando hielos antárticos
aguas adentro
para llegar a ser solo recuerdos ecuatoriales.

Nada pude
ante aromas cargados de quimera,
solo eso
dádivas tras un espejo..

Aunque nada es tan abrasivo como la huída,
ni tan hostil como un ruego sin fe
pues será instalado en la centrípeta noche
para vernos huir en sentido contrario
dejando regadas las muecas insurgentes,
sin destino ni parapetos en el canto de una nebulosa
como toda las alegoría del siglo
como Dios abandonando
año tras año
con la excusa de un propósito
y sin la imaginación
para inventar una respuesta.

.

Margaritas I

2008-08-20T17:35:00.000-07:00

Margarita I, Enrique de Santiago

De habitar el espacio inconcluso,

y de andar tomando la mano de un anélido

bebí de ti recostado en el espacio abierto,

dejándome alentar por una mariposa oculta,

entre pájaros celestes en la cúpula,

desmembrando el presente,

sin estar en los adoquines

y señalando la hora ausente para tu beso

la cascada mustia

la que hizo innecesaria el esfuerzo de un oráculo,

entonces sin saberlo

dejé los pétalos intactos,

y amándote gire el rostro,

para abrir la frente al silencio monacal,

donde la metáfora

se había convertido en cinco sentimientos tristes,

antes del sueño,

que habita,

lejano

y que deja su mueca señera

doblarse en la hierba.

De lo imaginario

2008-08-18T20:21:00.000-07:00

De lo imaginario en ti

Nadie sabe diferenciar la hoja de la frondosidad que la rodea, esa inevitable verdad del espesor,
y como manadas las apologías se abren en estampida,
llevando furia por los intentos y las carencias,
nadie mira en el preciso lugar donde desafío al océano para llegar a las costas de tu invisibilidad
esa morada abisal donde abundan los pormenores de una premonición,
la que danza regando descargas de un sonido cadencioso
así como mis manos imaginarias,
que son como crótalos sobre tu cuerpo desnudo, serpenteando sobre tus pechos.
dejando huellas sobre la médula de tu sudor,
como en el dibujo del pliegue de esta quimera,
que rasga la luz,
y yo bebiéndome en ella, sin ventanas alternativas,
solo el aire denso del amar, que caía y subía,
despegando de los alientos como en los días invocados,
bajo la sorpresa que cimbra tu memoria,
donde como un mustélido entro sigiloso y horizontal, dentro del plasma
para quedarme habitando en la noche, en la oscuridad sempiterna de tu ausencia.
de donde nunca partiste,
y donde nunca has llegado.
El anagrama de mi nombre,
en las horas que cuelgan de la cúspide de la densa vacuidad,
entre llamados de cernícalos, y una risa en el cielo,
mudando mi piel,
a ver si esta grieta deja escapar del alma, algo más que un búho amistoso y sabio
algo como un códice indeleble,
que roce tu agonía,
la de la espera, del no saber,
de sentirse desconocidos de labios anónimos,
imbesables,
donde por lo pronto solo se encumbran nubes arriba,
como en Bombay,
pues no sabías que ellas algún día pasarían por casa,
trayéndome la lluvia de lo que fue tu esencia desplegada al aire,cubriendo dulcemente mi letanía doblada en forma de espiral

El mito de Sísifo III

2008-05-20T14:42:00.000-07:00

"Sueños, al costado de mi flujo sangíneo" E. de Santiago. Mixta sobre tela 140 x 100 cms.
Obra recién terminada, que me ha dejado un grato sabor, ya que es mi vuelta a un punto interrumpido, donde las pinceladas, me vuelven a ser tan familiares. Esta nunca será expuesta, salvo aquí, será enrollada como otras tantas. Mi próxima tarea, concluir mi instalación y un lienzo de 11 metros (frágiles transitos bajo las espirales) Donde los invito para el 3 de Agosto a ser expuesta, en la Galería Posada del Corregidor. Para después viajar al año siguiente a México.

Adentro,
una letanía desplazada de su centro,
afuera,
la ciudad sigue la ascensión,
como inmutables en su carnaval de bovinos atormentados,
cruzando las aceras que grises se conjugan
con el cielo gris,
como los trajes,
y las miradas presas de lo cotidiano,
Shambalha sepultada en una esquina en blanco y negro,
bajo surcos dejados por tantas vidas,
huyendo de licaones pictus al galope,
canidos de presa,
y chasquidos tras nuestros zapatos,
entonces corremos a la emboscada,
uno será el elegido,
para engrosar las cifras de la cesantía,
y colocarse como el siguiente, en una feria de sarcasmos,
sentados sobre el oro que robó Almagro,
y la Barrick Gold Corporation.

Desdichas otoñales,
llego al fin de la jornada, a mi cima auto impuesta,
sobrevivir,
sin saber mañana,
cuando ruedan los peñascos,
el mío y el de mis vecinos,
mientras atisbo tus ojos,
que portan la clemencia,
una hipérbole de dulces deseos,
que desova sus caricias para espantar el futuro,
ese, en un macizo nudo de seniles,
hijos de un oráculo de crótalos,
arrimados siempre al camino amurallado,
donde espero una salida,
un bufón colgado de su gorra en una puerta,
que diga por este lado,
y una puerta de libélulas,
antes de la dirección obligada,
que lleva a un callejón sin salida,
donde nadie se exime.
Para que llegue la hora de escaldar los sueños,
una suerte de fototropismo negativo para hundirse en el miasma,
la escala obligada de aquellos que pagan sus contribuciones,
sin tener retribución alguna,
habiendo perdido el lenguaje de los pumas,
con su forma ahogada en el progreso,
y su libertad extinta,
¿Te suena familiar?
¿A que hora sales mañana?
¿a que hora vuelves?
Dime si sabes el día en que la nebulosa se abraza a las alas de la luciérnaga,
por dentro del diseño me refiero,
hermanas en la luz,
y en cada ciclo del nitrógeno,
esperando posarse en los escritos paradójicos,
de una sabia anciana de Illapel,
mi abuela,
con su carga herbácea,
sabedora del orgasmo de los pistilos,
y de la hora en que ama la gallina,
para invocarla en su discurso secreto,
con su tono taciturno,
mientras con sus dedos arremolinaba mi pelo,
una suerte de menuda espiral logarítmica,
mientras mis ojos se expandían.

El mito de Sísifo, parte II

2008-05-17T08:14:00.000-07:00

El rapto (detalle) E.de Santiago

Como todo lugar,
como cada cosa tiene una esencia que la empuja,
me sostengo,
impoluto
como epígono taciturno,
bajo las noches,
sobre una soga que ausculta a la luna,
y licántropos observando mis rituales,
a prudente distancia,
pues saben que porto balas de plata,
y no uso corbata,
pues no he dejado de ser niño,
para adoptar la farsa de ser adulto,
y no creo en los absurdos roles sociales,
no pretendo ser beneficioso para la sociedad,
y aumentar la depredación del planeta,
y aún están a tiempo de abandonar esta declamación,

se los advierto,
ya que prefiero lustrar las almas,
rezar por las ánimas,
darle cuerda a mi trencito,
tararear a Leo Dan,
regalarte un dulce,
adentrarme en los ocultos textos de la viuda teosófica, que levitaba para no tener que sufrir por sus hemorroides,
entonces abracemos a los gatos a la antigua,
como los egipcios, y pintemos los muros,
pues no quiero perder tiempo,
ni perderme con el,
el tiempo que hizo guardar tus historietas,
y dejar de lado tus amigos imaginarios,
que no son imaginarios,
nunca lo fueron,
por eso bebe el hombre inadaptado,
para acudir a su encuentro,
delirium,
fiat lux,
rara avis in terris,
un poeta sin serlo manchó los ojos de una mujer pequeño-burguesa,
y depositó sus pagos ante su mascara antediluviana,
presa de ovulaciones y espermatogénesis,
una unidad primaria,
servil a la economía,
distrayendo el ojo del alma,
y renunciando a un gusano de tiempo,
desde donde yo cumplo mi sentencia como vigía de los sueños,
donde he conocido el éxtasis de escuchar el silencio,
después de años de meditación,
albergándome de vez en cuando en el mundo de la antimateria,
y su símil en el mundo material,
el placer de rascarse el hoyo.
En estas palabras hay sabiduría,
y es esta mi exégesis para tus ojos,
pues divisé tus constantes gloriosas al verte de lejos,
aproximada a las cotas de mi cosmos,
mi entorno inmediato,
una suerte de caldo de oráculos,
y vida citadina,
una nada en evolución,
consumiendo y expeliendo átomos para darle el gusto a Lavoisier.

Pico pa’l que lee.
Amén.
(se los advertí)

El mito de Sísifo

2008-05-16T08:47:00.000-07:00

"Ictus", oleo sobre madera, E. de Santiago, 2008

Nací un día de primavera en Santiago,
aunque debí nacer en Patolandia,
pues así pude haberme presentado mejor,

a la manera de viñetas sobre papel roneo,
pero fui formado por la aspereza del ser humano,
donde mucho se oculta y se solapa
bajo leyes y oprobios,
por eso me ha ido mal y bien,
perdidas y lagrimas han sido llamadas a la materia,
acarreando a mis costas su sabiduría,
como las mareas incesantes,
donde las palabras antiguas se pulimentaron,
y tejieron su sinfonía entre mis nervios y músculos,
con voces y cuerdas me vistieron con dibujos nacarados,
para desprenderme de la cáscara pesada,
aprendí entonces del vuelo, y su quehacer sin dogmas,
nada mas ni nada menos que la levedad de ascender sin maletas,
sin prisiones,
ni calzado,
desnudo como nauta penúltimo en la espera,
lejos de la sacristía indolente,
donde la mano purpurada besa tanto a pobres,
como a la mano hacedora de pobres,
y salí al mundo,
donde me agredieron los consensos,
y surgí indemne en la risa,
a pesar de los estigmas de un baribal,
en una noche a oscuras,
con los ojos vendados,
ofrendado al frío ,
con sus espectros atentos en las esquinas de la celda,

esperando con angustia de donde vendrá el siguiente golpe,
pero hoy vivo,
vestido para amar,
y con un escaso equipaje,
lo que me queda después de andar en un derrotero paradójico,
lo que salvé de mis naufragios,
como bien dijo un monje,
para así no tentar a los ojos,
y poder hurgar detrás de lo evidente,
para hacer mi parábasis en esta absurda comedia
al ver como se visten las ovejas con piel de lobo,
para entonces sobrevivir,
y así demorar la hora postrera,
lo inevitable,
donde abandonas tus acopios,
y asciendes solo con la liviana memoria,
dejando los labios inertes,
para solo decir y besar con el alma,
como yo hoy te digo y beso,
y mirar atrás,
para que todo despierte,
y sabernos.

9 de Mayo

2008-05-10T22:32:00.000-07:00

"En busca de la primavera". E. de Santiago

La noche calzó su tibieza para abrazar los pasos,
tras un encuentro en su hora exacta,
bajo los lejanos y complices soles de un horóscopo,
una pristina constelación,
que con su mirada de astros extintos,
bañaba nuestro transito incierto en busca de un refugio.

Zona de fumadores,
y un Chardonay.

Siete horas treinta y cuatro minutos con quince segundos,
hacen que una vida entera valga la pena,
donde la nada abre su esquiva ventana,
ofreciendo un piélago por inventar,
sin horizontes conocidos,
ni cotas consensuadas,
sin bitácoras,
solo la huella de un hombre,
abandonando su siempre obligada ermita,
su inefable sequedad,
para buscar entonces la húmeda certeza de tu boca,
bendito Heidegger,
que dijo el ser,
y las coordenadas donde encontrarlo,
una suerte de agorero con polainas,
para sabernos,
y vestirnos de manera reconocible,
en su momento,
miembros de una misma especie en extinción.

Todo,
se escribe con matices,
como los que capturas con aquellos ojos que se empequeñecen cuando ríes,
y prendes mi alma,
por eso lucí distinto al resto,
es la resultante de la simbiótica contenida en una profecía arcaica,
la que leía con la larga pupila de mi sueño,
bajando por la voluta de una espiral,
la que guardé en mi bolsillo,
y que traje conmigo,
para así desenvolverla,
y poder invocar nuestros secretos,
con su dibujo incansable que viaja hasta lo que no existe,
pues así fue nombrada,
antes del primer átomo,
tal como lo fue después…..
sobre la mesa que acogió nuestras manos,
signo inequívoco de la fe que sobrevive,
a pesar de la ciudad
con su halo funerario.

Tus australes flores,
entonces son nuestra brújula.

Jorge Giusti, el amor y la contemplación

2008-05-06T12:52:00.000-07:00

E. de Santiago, Jorge Giusti, Ronnie Muñoz.

Ayer Lunes 5 de Mayo, tuve el honor de participar y presentar el libro "Reminiscencias en Abril" de mi buen amigo y poeta Jorge Giusti, en la sala Ercilla de la Biblioteca Nacional, donde compartí este privilegio, con Ronnie Muñoz, también poeta, ensayista y Presidente de la comisión de Cultura del Colegio de Periodistas de Chile, quien por lo demás es otro gran amigo.

Pero debo referirme al libro, que como bien decía ayer: Cada libro es el rastro, que los hombres que escriben, van dejando a las generaciones venideras. Y me detengo en esto y lo subrayo, ya que yo soy poeta por ustedes, anteriores poetas, por ti, Jorge, Ronnie, Armando, Pablo, Teofilo, Vicente, y tantos cientos de vates, e insignes escritores. Y me siento un privilegiado y agradecido de la vida, por conocerlos, por leerlos, hablar, compartir con ustedes, en este, el transito heroico de la poesía.

Más aún, que en este libro se ha volcado la capacidad inmedible de amar que tiene el poeta, y mayormente cuando esta, su convicción, se muestra con una voluntad ignota y sempiterna, ante la mirada de nosotros, que leemos las páginas sin poder dejar de esbozar una sonrisa de fe, y eso sucede por lo que palpamos en cada verso, en cada recoveco del papel y de la tinta, asoma el amor épico para Cathy, la musa eterna que se aloja insistente en tu bella métrica, y que revela ante nuestros ojos el piélago inmenso de lo esencial del ser humano. Por eso este libro es una verdad urgente para nuestros días, cuando se piensa que el amor es anacrónico, y donde solo rige el imperio de la superficialidad.

"Reminiscencias en Abril" Es una hermosa partitura que a partir de la memorabilia, reafirma lo que habita en el alma del poeta: Su vida y un largo trajín (por su trabajo en Org. internacionales), su Buenos Aires natal, sus viajes interminables, cual Odiseo, que viéndose circunstancialmente separado de su amada, exhibe su nostálgico recuerdo. Su ir y venir en estos periplos, sus reencuentros frondosos de afecto y pasión. El libro es la sabiduría del poeta, el contemplativo que escudriña, en lo mundano, en lo simple, que a la larga se convierte en la complejidad del aleteo de un colibrí, o el zigzaguear de la hormiga, al igual que Maurice Maeterlink, Jorge se asombra, y de lo imperceptible, es entonces que alza ante nuestros ojos, la arquitectura divina que la contiene. Y no conforme, nombra además con certeza lo invisible que la sostiene: El amor. Una mujer y un hombre, unidos para siempre.

Solo queda invitar a recorrer este rastro, y para eso, un poema de Jorge Giusti, donde principia la gloriosa longitud de esta huella:

Serenas manos mías

Serenas manos mías que transitan tus líneas,

Cathy.

Que con sabia dulzura te esculpen día a día.

Que sin pausa te ofrendan sus no olvidados vuelos.Interminables manos que cobijan tus blancas

columnas. Tus alturas.

Inagotables aves que aposentan sus cantos

en las mansas cavernas de tus asombros.

Serenas manos mías, antiguas de amor,

Cathy.

En la fría mañana otoñal de jueves 24 de mayo, 2007

Vista de la Sala Ercilla en la Biblioteca Nacional

Mensaje encubierto desde la portería de mi hipófisis

2008-05-05T12:51:00.000-07:00

Adjuntese a esta opción cibernética, la verdad patafísica que transmuta ahora, para dejar de ser verdad, y así está escrito desde los universos ya extintos,

toda invisibilidad se manifestará nitidamente para un futuro resplandor,

Pues esta vendrá sin que la noten y....

sin odiosas síntesis,

sin diseños que llaman a la herrumbre,

sin respuestas pseudo artísticas meramente conceptuales,

sin morales equívocas,

sin censura,

sin retórica lejos de la plástica y la belleza,

sin luces de neón que nublan el amor que divaga desde el Pérmico,

sin egoísmos neoliberales,

sin medallas por apoyar lo anterior,

sin ropajes que cubran la sinceridad,

sin odio que dañe a algún niño,

sin acciones que dañen a la naturaleza (Gaia)

sin límites a soñar,

sin vergüenza por tirarse un pedo,

sin iglesias, monarquías, oligarcas, ni poderes de facto,

sin miedo a las memorias, incluso las inentendibles, las ancestrales,

sin plata en los bolsillos,

sin mercaderes,

sin analfabetismo cromático,

sin muertes presuntas (Nada muere)

sin miedo a los juguetes a cuerda,

sin abandonar la actitud contemplativa,

sin negar una caricia o un beso, menos una sonrisa,

sin cerrar la puerta a las deidades y los místicos,

sin dejar de ser.

Del miasma surge la vida

2008-05-03T21:09:00.000-07:00

"Espirales IX" Mixta sobre tela, 140x100, Enrique de Santiago.

Y nada es en lo cierto, cierto
aunque sumerja mis manos en las esporas inquietas
buscando decodificar su pasado ígneo
y abrazando deudas a los astros,
bajo la calumnia flamígera de su espada,
para cuando respire,
hundir mis costillas hasta el alma,
para ahuyentar la poesía,
pues esta no lo es,
solo es un tubérculo de un gemido,
uno que no quiere surgir de la tierra
y no desea ver la luz.

Así me hice niño nuevamente,
trazando círculos en la vida,
acarreando las aguas a otros molinos,
para retornar a mis renuncias,
muy próximo a la pasajera lechuza no vidente,
que luce joyas al espacio,
y nácares en el verbo,
antes del insomnio,
lejos de su letanía,
encendiendo las naves,
que giran sobre los anillos de Saturno,
y los anillos de los gusanos,
siempre lo mismo,
el punto del circulo
que vuelve a su principio,
pero solo cuando se le recuerda,
ya que muchos pierden la compostura,
y no sabe quienes son.

Supe de una ninfa en un manglar,
que no vio la vida,
mas allá de sus espejismos….
dejó las alas en el fango interminado,
como mi aliento,
sumergido en la pradera,
para sacudir la corteza con sus temblores,
cien veces insensatos,
cuatro veces olvidado
por la vergüenza de horadar en el vacío,
que deja el rastro piroplástico desde el comienzo
hasta su fin.